As palavras nas nossas mãos

A prosa feita poesia. Ideia já tão aplicada. Encurta-se os períodos. Dá-se um ritmo, engole o trivial. Adiciona-se rimas. De ideias batidas o blog é doutor. Como aquela... Como se chama mesmo? Ah... o amor! Ou alguém desconhece esse sentimento? Deve ter sido criado entre as trevas e o firmamento. Somente assim para tantas sensações. Poderíamos dizer que são só emoções. Ah, tolo limite!

Então, essa é a história de... Um homem e uma mulher. Sem nome por quê? Porque, amigo, já aconteceu comigo e com você. Numa noite, numa conversa. E, daí, meu Deus, é essa! Não era. Ou era? Deixemos de divagações. Voltemos aos fatos. Não. Ao ocorrido. Fato torna tudo tão chato. Ele era ele, ela era ela. Um homem e uma mulher.

Ocorre tudo muito rápido. Ou muito lento. Deixemos os detalhes ao vento. Para eles, enlouquecedor. Para nós, enternecedor. O ocorrido: eles se conhecem. Depois? Se encantam. E aí? Claro. Enlouquecem. De sonhos. Na paixão descobrem o ardor. O amor é a loucura. Ou a loucura é o amor?

Ele diz te amo. Ela diz eu também. Ele diz por ti dar-te-ia... uma mesóclise! E ela por que não a próclise? Mesóclise é esmero. É apelo. É cuidado. Como o que por ti eu tenho. Para! Ou então às lágrimas eu venho. Não te quero ver chorar. Mas nunca vou deixar de te amar. O pranto veio. Eram crianças de novo. Redescobriram a inocência.

Terminarei aqui, amigos. O fim? Nunca. O fim está em vossas mentes. Meu trabalho foi cumprido. Fazê-los suspirar. Ou não? Ah, a infância... O final sem rimas. Mas seremos eternas crianças. Uma última. Para deixar saudade. Como aquele amor. Que viveu e em nós vive. Não importa a idade.